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2001 ODISSEA NELLO SPAZIO

Arthur C. Clarke e Stanley Kubrick

Euroclub 1977 pag. 252

(usato)

"Un attimo dopo, tutti gli altri rumori furono sommersi da un rombo mugghiante, simile alla voce di un tornado che si avvicina. Bowman senti' i primi fremiti di vento investirgli il corpo; un secondo dopo, gli riusci' difficile restare in piedi.

L'atmosfera si stava avventando fuori dell'astronave, e prorompeva a zampillo nel vuoto dello spazio. Qualcosa doveva essere accaduto ai congegni di sicurezza, a prova di errori maldestri, della camera di equilibrio; in teoria era impossibile che entrambi i portelli si aprissero contemporaneamente. Ebbene, l'impossibile era accaduto.

Ma come, in nome di Dio? Mancava il tempo di risolvere l'interrogativo durante i dieci o quindici secondi di consapevolezza che gli rimanevano prima della riduzione a zero della pressione. Ma a un tratto Bowman ricordo' qualcosa che uno dei progettisti dell'astronave gli aveva detto una volta, parlando dei dispositivi di sicurezza.

"Possiamo progettare un dispositivo sicuro contro gli incendi e la stupidita'; ma non possiamo progettarne uno che sia sicuro contro la malizia deliberata..."

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LA LINEA D'OMBRA
Conrad
Garzanti editore 1999  pag. 126
(usato)

Con l'ancora sollevata a prora, e vestita di vele fino ai pomi d'albero, la mia nave stava immota come un modellino di veliero posato tra i luccichii e le ombre di un marmo levigato. Era impossibile distinguere la terra dall'acqua nell'enigmatica stasi delle immense forze del mondo. Un'improvvisa impazienza si impossesso' di me. "Non risponde al timone per nulla?", chiesi irritato al marinaio le cui forti mani scure, strette alle caviglie della ruota, risaltavano chiare nell'oscurita', come un simbolo della pretesa dell'umanita' di dirigere il proprio destino.

"Sissignore. Viene al vento adagio" rispose.

"Metti la prua a sud".

"Si'. Sissignore".

Misuravo il casseretto. Non si sentiva che il suono dei miei passi, finche' l'uomo parlo' di nuovo.

"Prua a sud, adesso, signore".

Sentii una leggera stretta al petto prima di far sapere la prima rotta del mio primo comando alla notte silenzionsa, madida di rugiada e scintillante di stelle. C'era qualcosa di conclusivo in quell'atto che mi impegnava alla vigilanza incessante del mio compito solitario.

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MEMORIE A ROTTA DI COLLO 

Buster Keaton

Feltrinelli  1995 pag. 252

(libro usato raro da collezione)

"Anche durante i miei primi show ci guadagnammo la reputazione di fare i vaudeville piu' violenti. Questo come risultato di una serie di interessanti esperimenti che mio padre fece su di me. Comincio' portandomi in scena in braccio per poi farmi cadere a terra. In seguito comincio' a spazzare in terra con me come scopa. Quando si accorgeva che non mi lamentavo comincio' a lanciarmi per il palcoscenico, dietro le quinte,  e a farmi cadere sulla grancassa nel pozzetto dell'orchestra. 

Gli spettatori delle prime file erano stupiti perche' io non piangevo. Non c'era niente di misterioso. Non piangevo perche' non sentivo male. A tutti i bambini piace essere strapazzati dal babbo. Sono cascatori e acrobati naturali. Poiche' ero anche un istrione nato, mi dimenticavo di tutti i lividi e le sbucciature quando sentivo il pubblico trattenere il fiato, poi ridere e applaudire.

"Prima di diventare piu' alto di un soldo di cacio ero presentato nel nostro show, I Tre Keaton, come "La Scopa Umana". Una delle prime cose che notai fu che ogni volta che sorridevo o facevo capire al pubblico quanto mi divertivo, loro sembravano ridere meno.

Credo che la gente si aspetti che nessuna scopa, strofinaccio, sacco di patate, o pallone da calcio umano si diverta a essere trattato in quel modo. In ogni caso facevo apposta  a sembrare infelice, umiliato, perseguitato, tormentato, vessato, stupito e confuso. Altri attori fanno ridere con le battute. Non io. Al pubblico non piacerebbe. E mi sta bene. Per tutta la vita mi sono sempre sentito felicessimo quando gli spettatori si dicevano, guardandomi: "Guarda quel poveraccio!"

Non disponibile

IL LIBRO DEGLI ANIMALI
Mario Rigoni Stern
Einaudi
1990-91
pag. 129











"Il caldo era arrivato fin quassu' e l'aria fresca della sera stentava a mitigarlo, per questo tenevo aperte le finestre fino all'ora di andare a letto, fu cosi' che, forse inseguito dai gufi, un pipistrello venne a cercare rifugio dentro casa. Lo vide un mattino mia moglie e cercando di farlo uscire lo fece invece salire verso la mia stanza di lavoro. A me non dava nessun fastidio perche' il pipistrello alpestre (anche se le dicerie lo denigrano facendolo apparire diabolico e tenebroso) e' un animaletto pulito, timido e utile; ma per accontentare la padrona di casa tentai di catturarlo per rimetterlo in liberta'.
Improvvisamente scomparve. Per un po' lo cercai dietro i libri, sotto le sedie e negli angoli piu' nascosti dove presumevo potesse riparare. Niente. "Al calar del sole apriremo tutte le finestre e vedrai che se ne andra'", dicevo per tranquilizzarla.
Quando venne la sera usci' da dietro la libreria e con le zampette si appese a un libro con la testa in giu'. Mia moglie mi chiamo' eccitata. Il libro era: Il precario equilibrio- Momenti della tradizione letteraria inglese di Sergio Perosa. "Ma cosa ti metti in testa di leggere!" mi parve di dovergli dire. "Ti interessa la letteratura inglese?" e lo presi delicatamente."

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NON TI MUOVERE

di  Margaret Mazzantini
Ed. Mondadori 2001  pag. 295

(usato)










''Mi ero fermato lì, su quello spiazzo di asfalto spruzzato di sabbia, oltre un filare di oleandri. Guardavo il cancello accostato e, tra le sue grate, la casa. Il tetto di ardesia e le mura bianchissime, impregnate di fosforescenza nel nitore di quella luce appena nata. Non ero entrato in casa, ero rimasto in macchina a intirizzirmi di umido. C'era stato un salto di tempo, non so quanto lungo, in cui forse mi ero assopito. L'utilitaria di Elsa era parcheggiata sotto la tettoia di canne. Il suo corpo era fermo sul letto, ignaro di me. Spiavo le cose che l'alba svelava, il filo da stenditura vuoto, le nostre biciclette addossate al muro. Ora nel cielo, insieme ai primi bagliori di sole, avanzava un celeste intenso. In quella purezza tutto era estremamente visibile. Se la notte mi aveva protetto, la luce, restituendomi alle cose, mi restituiva a me stesso. Allungai il collo nel piccolo rettangolo di specchio e ritrovai la mia faccia. La barba era cresciuta senza che io me ne accorgessi.

IL POETA
di  Michael Connelly
Ed. PIEMME
1999
pag. 497

"Quella notte, nella mia camera d'albergo, mi guardai a lungo nello specchio ma non mi tagliai la barba e neppure i capelli. Continuavo a pensare a Sean sotto il terreno gelato e sentivo un nodo in gola. Decisi che quando sarebbe giunto il mio momento mi sarei fatto cremare. Non volevo finire laggiu', sotto il ghiaccio.
Ma quello che mi rodeva era il suo messaggio. La versione ufficiale della polizia era la seguente: lasciato lo Stanley Hotel, mio fratello aveva attraversato in macchina l'Estes Park risalendo fino al lago Bear, e qui aveva fermato l'auto di servizio lasciando motore e riscaldamento accesi. Quando il calore aveva appannato il parabrezza, lui vi aveva scritto il messaggio con un dito guantato. Lo aveva scritto rovesciato, in modo che si potesse leggerlo dall'esterno. Le sue ultime parole, rivolte a un mondo degli affetti che comprendeva i due genitori, una moglie e un fratello gemello.
Fuori dallo spazio. Fuori dal tempo."

L'AMICO RITROVATO
di  Uhlman Fred
Ed. Feltrinelli
1996
pag. 92








''Non ricordo esattamente quando decisi che Konradin avrebbe dovuto diventare mio amico, ma non ebbi dubbi sul fatto che, prima o poi, lo sarebbe diventato. Fino al giorno del suo arrivo io non avevo avuto amici. Nella mia classe non c'era nessuno che potesse rispondere all'idea romantica che avevo dell'amicizia, nessuno che ammirassi davvero o che fosse in grado di comprendere il mio bisogno di fiducia, di lealta' e di abnegazione, nessuno per cui avrei dato volentieri la vita. I miei compagni mi sembravano tutti, chi piu' chi meno, piuttosto goffi, degli svevi sani, insignificanti, privi di immaginazione. Nemmeno gli appartenenti al ''Caviale'' facevano eccezione. Erano ragazzi simpatici e io andavo abbastanza d'accordo con tutti. Ma cosi' come non ero animato da particolari simpatie nei confronti di nessuno, nemmeno loro sembravano attratti da me. Non andavo mai a casa loro ne' loro venivano mai a trovare me. Un altro motivo della mia freddezza, forse, era che avevano tutti una mentalita' estremamente pratica e sapevano gia' cosa avrebbero fatto nella vita, chi l'avvocato, chi l'ufficiale, chi l'insegnante, chi il pastore, chi il banchiere. Io, invece, non avevo alcuna idea di cio' che sarei diventato, solo sogni vaghi e delle aspirazioni ancora piu'  fumose. Volevo viaggiare, questo era certo, e un giorno sarei stato un grande poeta.''

LA LUGER DEL CAPITANO HARALD
di Claudio Ferro 
Ed. A&B
2013
pag.143







''Don Alessandro uscì dalla chiesa; si era rivolto al l'Altissimo appena era iniziato il rastrellamento e alla fine la sua sofferta preghiera aveva dato i frutti: non soltanto Dio gli aveva indicato la giusta via ma, soprattutto, lo aveva fornito del coraggio necessario per portarlo a termine.
- Capitano, potrei parlarvi? -
Harald rabbrividì di piacere per la seconda volta nella stessa mattinata, mentre si domandava per quale arcano in quell'insignificante villaggio vi fosse una concentrazione di dignità così superiore alla media.
Si girò e inquadrò il parroco: sorrise, pensando che forse era la sottana a dare a quei montanari gli attributi che dovrebbero esseri propri di un uomo.
- Dite pure, padre. -
- Se cercate il colpevole del massacro dei vostri uomini, lo avete davanti: sono stato io. -
- Davvero siete stato voi? - chiese Harald,  avvicinandosi al prete.
Il religioso annuì; con un fulmineo scatto del piede, il capitano fece cadere il bastone di legno che Don Alessandro usava per sostenersi: il prete stava per cadere, ma, prontamente, Harald lo sostenne, mentre con uno sguardo ordinò a uno dei suoi di raccogliere il bastone.
- Scusate, padre: non volevo mancare di rispetto alla veste che indossate. - disse l'ufficiale. - Ma la vostra mancanza di rispetto verso la mia intelligenza mi ha costretto a tanto. - ''

CHE CI FACCIO QUI?
di Bruce Chatwin
Ed. CDE
1990
pag. 444








"Il suo bicchiere di vodka liscia era posato sulla tovaglia di damasco bianco. Dietro lo sbaffo di rossetto una fettina di limone galleggiava tra i cubetti di ghiaccio. Eravamo seduti l'uno accanto all'altra su un divanetto.
- Qual'è il tema su cui stai scrivendo, Bruce? -
- Il Galles, Diana. -
Il labbro inferiore schizzò in avanti. Le guance imbellettate ruotarono di novanta gradi.
- Balene! - esclamò. - Balenottere azzurre!... Capodogli!... Sperrrmaceti! LA BALENA BIANCA! -
- Ma no... no, Diana! Il Galles! Il Galles inglese! Quello che sta a ovest dell'Inghilterra. -
- Oh! Il Galles. Lo conosco, il Galles. Piccole case grige... coperte di rose... sotto la pioggia...-"  *

1982

* In inglese Wales (Galles) e whales (balene) si pronunciano quasi allo stesso modo: da qui l'equivoco e il divertimento del breve dialogo con Diana Vreeland, la direttrice di Vogue scomparsa nel 1989 (N.d.T.).

La "fantastica" copertina è consigliata a chi di notte proprio non riesce a dormire, il libro invece...

INSOMNIA
di Stephen King
Ed. Euroclub
1995
pag. 678








"Aveva ridisceso già un bel tratto di collina quando il giorno gli esplose silenziosamente attorno.
Era all'altezza della casa di May Locher quando gli successe. Si fermò bruscamente a fissare Harris Avenue con gli occhi sgranati, colmi di incredulità. Si teneva la mano destra schiacciata sulle clavicole, con la bocca spalancata. A vederlo sembrava vittima di un attacco cardiaco e sebbene il suo cuore funzionasse a dovere, almeno per il momento, certamente si sentiva vittima di un attacco di qualche genere. Nulla di quello che aveva visto negli ultimi mesi lo aveva preparato a uno spettacolo come quello. Ma probabilmente nulla avrebbe potuto prepararlo in ogni modo. L'altro mondo, il mondo segreto delle aure, era riaffiorato e questa volta in misura molto più vasta di quanto avrebbe dovuto immaginare...così rigoglioso da indurlo a chiedersi per un attimo se fosse possibile a un essere umano morire di sovraccarico percettivo. Il tratto di Harris Avenue che aveva davanti agli occhi si era trasformato in un paese fantastico di intensi fulgori, pieno di sfere e coni e mezzelune di colori. Gli alberi, che erano ancora a una settimana circa dal culmine della loro trasformazione autunnale, ardevano come torce, il cielo aveva superato il concetto stesso di colore: era una vasta, azzurra deflagrazione sonica..."

ENIGMA
di Robert Harris
Ed. Mondadori
1996
pag. 383








"La luna sfidava l'oscuramento e brillava come una torcia azzurra sui campi gelati, abbastanza luminosa da rischiarare la strada a un ciclista. Jericho si sollevò dalla sella e spinse con forza sui pedali, sbandando un pò mentre saliva a fatica la collina e seguiva la propria ombra, nitida sulla strada davanti a lui. Da lontano giunse il rombo di un bombardiere che tornava.
La strada cominciò a diventare pianeggiante e Jericho tornò a sedere sul sellino. Sebbene si fosse prodigato con la pompa, le gomme erano rimaste semisgonfie e le ruote e la catena erano indurite dalla mancanza di olio. Era faticoso procedere, ma a Jericho non dispiaceva. L'importante era fare qualcosa. Era un po' come decifrare un codice. Per quanto la situazione fosse disperata, la regola imponeva di fare qualcosa. Nessuno, amava dire Alan Turing, ha mai decifrato un crittogramma limitandosi a guardarlo".

"BAOL"
di Stefano Benni
Ed. Feltrinelli
2000
pag. 152








"Quando sono proprio giù di morale, vado in un bar che si chiama Apocalypso. E' un bar polisemico transdiversale interclassista: fino a mezzanotte ci vanno quelli che dopo vanno in un altro posto. Dopo mezzanotte ci vanno quelli che non hanno un altro posto dove andare. Dopo le quattro ci vanno quelli che non sanno nemmeno più in che posto sono.
 Il barista si chiama Galles, perché ha preso tante bottigliate in faccia che è tutto ridotto a quadri e losanghe. Lo potrebbero usare come bersaglio per le freccette (anzi qualche volta lo fanno). La sua specialità sono i cocktail: mette insieme dei ceffi di liquori e ne fa un ottimo equipaggio. I suoi cocktail leggendari sono: Anagrafe, Rappresaglia e Menedaunàl.
Anagrafe è così detto perché se ne bevi più di due, dopo devi andare all'anagrafe per sapere chi sei. Rappresaglia sono venti parti  di grappa italiana per una di grappa tedesca. Poi c'è Menedaunàl. Favoloso. Dopo averlo bevuto, ti vien sempre voglia di fare il bis. Allora chiedi, appunto: "Me ne dà un al..." Ma nessuno ha mai finito la frase, si schianta a terra prima.

"TORNERANNO LE QUATTRO STAGIONI"
di Mauro Corona
Ed. Mondadori
2010
pag. 163








"Quella primavera, quando Anita, insegnante in un paesino di montagna, si avvicinò ai pascoli alti, la marmotta di guardia le fischiò nelle orecchie. Un fischio penetrante, improvviso, che la fece sussultare. La donna osservò una ventina di marmotte correre a imbucarsi nelle tane. Poi, tutto tornò nel silenzio. Il silenzio magico della montagna. Silenzio che diventa misterioso verso il mezzodì, quando gli spiriti dei boschi vagano per i pascoli a indispettire uomini e animali. Anita si mise a sedere e aspettò. Dopo mezz'ora, la marmotta sentinella uscì dalla tana per riprendere il servizio di guardia. S'accorse di Anita, fischiò di nuovo e rientrò. Passati alcuni minuti tornò fuori. La maestra era ancora là. Questa volta, prima di fischiare, l'animale aspettò, curioso, volle rendersi conto. Fissò la donna. Poi, dopo il solito fischio, filò a intanarsi. E ancora tornò a metter fuori il muso. Questa volta non fischiò. Guardò Anita negli occhi. Forse marmotta e donna si capirono, comunicarono, dissero qualcosa con il pensiero. Chissà. Nessuno può spiegare il misterioso rapporto che lega uomini e animali. Ma è certo, tra esseri umani e animali un dialogo esiste. Se non pretendiamo, come spesso accade, che ragionino come noi, ma ci sforziamo di capirli, con pazienza e naturalezza, e amarli senza pretese, scopriamo che può nascere un'amicizia tra noi e gli animali."

L'OMBRA DEL VENTO
di Carlos Ruiz Zafon
Ed. Mondadori 
2006
pag. 439









"Un portone di legno mezzo marcio immetteva in un cortile dove alcune lampade a gas illuminavano debolmente gronde e angeli i cui lineamenti si disfacevano nella pietra invecchiata. Una scalea conduceva all'ingresso principale, da cui usciva una luce giallognola. Il chiarore che sprigionava da quel rettangolo tingeva di ocra il vapore dei miasmi che uscivano fuori. Da lassù una figura angolosa seguiva i nostri passi con uno sguardo scuro come l'abito che indossava. Fra le mani teneva un secchio di legno da cui si levava un fetore indescrivibile. "AveMariaPurissimaSenzaPeccatoConcepita" recitò Fermin.
"E la cassa?" replicò dall'alto una voce grave e reticente.
"La cassa?" esclamammo all'unisono Fermin e io.
"Non siete delle pompe funebri?" disse la suora con voce stanca.
Mi domandai se fosse un commento sul nostro aspetto o una semplice domanda. Fermin approfittò subito dell'imprevisto.
"La cassa è nel furgone, ma prima vorremmo dare un'occhiata al cliente. Questioni tecniche". 
Ebbi un conato di vomito.
"Di solito viene il signor Collbato' in persona" disse la suora.
"Il signor Collbato' la prega di scusarlo, ma doveva occuparsi di una imbalsamazione assai complicata. Un forzuto del circo."
"Lavorate con il signor Collbato'?"
"Siamo, rispettivamente, il suo braccio destro e sinistro.
Wilfredo Velludo, per servirla, e questo è Sanson Carrasco, mio fido assistente."
"Molto piacere" dissi.
La suora ci guardò distrattamente e annuì.
"Benvenuti al Santa Lucia. Sono suor Hortensia, vi ho fatti chiamare io. Venite."
Seguimmo la suora in religioso silenzio lungo un corridoio dove c'era lo stesso odore dei tunnel del metrò.

COME DIO COMANDA
di Ammaniti Niccolò
Ed. La Biblioteca di Repubblica 
2009
pag. 453









"Cristiano Zena era nel suo letto, sepolto sotto tre strati di coperte, e ascoltava la tempesta. Appena chiudeva gli occhi gli sembrava di essere nella cuccetta di un transatlantico al centro di un uragano. La pioggia batteva contro i vetri della finestra e gli infissi scricchiolavano spinti dal vento. Dal davanzale colava dentro la stanza un filo d'acqua e in un angolo del soffitto si era allargata una macchia scura e ogni uno, due, tre , quattro, cinque secondi cadeva una goccia facendo un bel PLIC.
Avrebbe dovuto alzarsi e mettere un secchio e arrotolare uno straccio e poggiarlo sul davanzale per fermare la pioggia, ma aveva così sonno..."

"Era riuscito a entrare a metà della prima ora. La prima scusa che gli era passata per il cervello era che a casa per il freddo si era rotto un tubo dell'acqua e siccome suo padre era al lavoro aveva dovuto aspettare l'idraulico. La professoressa d'Italiano aveva fatto finta di crederci. Da un po' di tempo Cristiano aveva notato che i professori non gli rompevano più di tanto i coglioni. E lui sapeva il perché. Qualche mese prima a tutti quelli delle terze avevano fatto compilare un questionario in cui si chiedeva quale liceo o istituto avevano intenzione di frequentare dopo l'esame. Cristiano aveva tracciato una X grossa come una casa sull'ipotesi di sospendere gli studi. E nelle tre righe di motivazione aveva scritto: perché non mi va di studiare che tanto non serve a niente e voglio lavorare con mio padre.
Da quel giorno, come per magia, era diventato invisibile come Sue, la donna dei Fantastici Quattro. Ora i bastardi lo interrogavano raramente e se non andava a scuola, amen.
La X che lui aveva segnato su quel foglio, loro gliela avevano segnata in fronte."

CAVALCANDO L'ONDA DELLA VITTORIA CONTRO LA SCOZIA...

RUGBYLAND viaggio nell'Italia del rugby
di Ragona Andrea e Gamberini Gabriele
Ed. BeccoGiallo
2013
pag. 237


Prefazione di Claudio Bisio.
Con le regole spiegate dal mediano della Nazionale Edoardo Gori.





" - Ma tu giochi a rugby? -
- Si, ci ho sempre giocato. Adesso gioco in una squadra amatoriale, i Torelli. -
- Anche a me sarebbe sempre piaciuto provare, ma dove sono nato io, a Bolzano, non c'erano squadre, e quando sono arrivato a Padova ero ormai troppo vecchio per cominciare a giocare. -
- Bè, vieni ad allenarti con noi. La squadra è nata per questo, per avvicinare al rugby chi si sente troppo vecchio per iniziare a giocare in una squadra seria. Dai, segnati il numero. - 
- Come hai detto che si chiama, la squadra? -
- Torelli. Per dirla tutta, il nome completo è Torelli Sudati, ma siccome mi vergogno dico sempre Torelli. -
Come dargli torto. Una volta, al pronto soccorso per una distorsione, il medico, dall'altra parte della stanza, mi ha urlato: - Hai detto che giochi a rugby? E in che squadra giochi? - E io, gonfiando il petto: - Nei Torelli Sudati di Padova! -
Nella stanza di fianco, gli altri malcapitati hanno cominciato a ridere così forte che gli infermieri sono accorsi per capire de dove venisse una vitalità che in pronto soccorso non si vedeva da tempo."


"C'è una decina di luoghi comuni sul rugby. Uno di questi è che tutti i giocatori hanno la stessa importanza. 
Ancora una balla. Sì è vero che tutti i giocatori sono importanti, però ce n'è uno che non si può sostituire, il mediano di mischia. Senza mediano di mischia, semplicemente non si può giocare. E' insieme cervello e cordone ombelicale. Cervello perché gli avanti, i giocatori che vanno dal numero 1 al numero 8, altrimenti noti fra i rugbisti con il soprannome di ciccioni (una categoria di pensiero più che un indicatore di stazza), in campo non possono permettersi di pensare. Il continuo andare a sbattere, spingere nelle ruck, placcare, consuma così tanto ossigeno che è impossibile ragionare con lucidità. E allora i ciccioni hanno bisogno di un cervello, il mediano di mischia. Che sta lì a indirizzarli, a spostarli come pedine preziose, a decidere se fare oppure rimandare un raccogli e vai. Oppure, quando questi sono ormai esausti dopo una serie infinita di fasi di gioco, può decidere di passarla all'altro mediano per fare giocare i trequarti. I trequarti, chiamati dai ciccioni - coloro che giocano con quelli che giocano a rugby -, di solito fanno due cose: o vanno in meta prendendosi una generosa fetta di gloria, oppure fanno cadere la palla in avanti, costringendo i ciccioni a una nuova e faticosa mischia ordinata."

IN PATAGONIA
di Bruce Chatwin
Ed. Adelphi
1982









"La Patagonia comincia sul Rio Negro.
A mezzogiorno l'autobus attraversò un ponte di ferro sul fiume e si fermò davanti a un bar. Una donna india scese col figlio. Con la sua roba aveva occupato due posti. Masticava aglio e portava dei tintinnanti orecchini di oro vero e un cappello bianco rigido, appuntato con spilloni alle trecce. Una smorfia di disgusto passò sul volto del figlio mentre la donna trafficava per scendere coi suoi pacchi sulla strada. 
Le case del villaggio erano di mattoni, con tubi di stufa neri e sopra un intrico di fili elettrici. Dove finivano le case di mattoni, cominciavano le catapecchie degli indios, fatte con casse da imballaggio, fogli di plastica e tela di sacco. 
Un uomo risaliva la strada, con un cappello di feltro marrone tirato giù sulla faccia. Portava un sacco di tela e camminava in mezzo a nuvole di polvere bianca, diretto verso la campagna. Alcuni bambini, riparati sotto l'arco di una porta, tormentavano un agnello. Da una capanna usciva il rumore di una radio e di grasso che friggeva. Apparve un braccio rigonfio che gettò un osso a un cane, che lo prese in bocca e scappò via."


"Las Pampas, venti miglia più avanti di Rio Pico, era l'ultimo abitato prima della frontiera. A nord torreggiava El Cono, un vulcano spento, coperto di ghiaioni color bianco-osso e di nevai più chiari. Nella valle le acque verdi del fiume scorrevano rapide sopra pietre bianche. Ogni capanna di legno aveva un pezzo di terra coltivato a patate, difeso dal bestiame da pali e cespugli spinosi.
C'erano due famiglie a Las Pampas, Patrocinio e Solis. Ciascuna accusava l'altra di furto di bestiame, ma entrambe odiavano la Compagnia governativa del legname e questo loro odio le univa."

CIO' CHE INFERNO NON E'
di D'Avenia Alessandro
Ed. Mondadori
2014
pag. 306








"Così è Palermo: brilla nei quartieri luminosi di ricchi e arricchiti, mentre qualche metro più i là cresce l'inferno destinato a uomini la cui miseria è necessaria alla Mafia per dimostrare che lo Stato  è un participio passato. Don Pino sa perché dicono no, sa chi dice no, ma insiste, come la goccia sulla roccia. Un giorno va lui a presentare la richiesta, un giorno va qualcuno del comitato intercondominiale, un giorno un amico, un giorno... Goccia dopo goccia, la pietra si spacca: - Disse la goccia alla roccia, dammi tempo che ti percio - gli ripeteva sua madre quando voleva insegnargli la pazienza che lui non aveva."


"A volte si pensa che la mafia sia la violenza del pizzo, gli omicidi, le bombe. Ma don Pino lo sa che la vera violenza è l'assenza di una scuola media in un quartiere di quasi diecimila anime."


"Un girotondo di bambini con magliette sdrucite e scolorite, qualcuno in canottiera, qualcuno a torso nudo, sembra sospendere il tempo. Mentre il gioco riprende, don Pino ne scorge uno in disparte. Sta in piedi e li osserva con le braccia conserte.
- E tu non giochi? -
- No.-
- Non vuoi? -
- No.-
- Sei sicuro? -
- Sì - risponde, con gli occhi che tradiscono il contrario.
- E perché? -
Silenzio.
- Ma prima non stavi giocando? -
- Prima sì, poi sei arrivato tu. -
- Colpa mia è? -
- Mio padre non vuole. -
- Che cosa? -
Silenzio.
- Ma chi è tuo padre? -
- Troppe domande fai. -
- E tu digli a tuo padre di venirmi a trovare, così gli spiego che puoi giocare pure tu. Che non sono pericoloso. -
Il bambino si stacca dal muro scrostato e sporco. si avvicina al centrocampo.
- Come ti chiami? -
- Giovanni. Con chi gioco? -
- Con quelli che perdono. -
Giovanni corre a posizionarsi in campo e sorride, anche se è un po' confuso.
Non sa più a che padre obbedire.
Don Pino li guarda giocare. Per un attimo i loro cuori sembrano fatti di carne e non di asfalto. Le urla si infrangono fra i vicoli come le onde del mare sugli scogli nei giorni in cui il vento frusta la terra e le speranze degli uomini."

ADRENALINA LETTERARIA...

LA VERITA' SUL CASO HARRY QUEBERT
di Dicker Joel
Ed. Bompiani
2013
pag. 775









"- Ma in nome del cielo, cosa stai cercando di dirmi? -
- Marcus, la chiave è nei libri.
Ce l'hai proprio sotto gli occhi. Guarda, guarda bene.
Capisci dove siamo? -"


"- Vorrei insegnarti la scrittura, Marcus, non perché tu possa imparare a scrivere, ma affinché tu possa diventare uno scrittore. Scrivere romanzi non è una cosa da niente: tutti sanno scrivere, ma non tutti sono scrittori.-
- E come si fa a sapere di essere uno scrittore, Harry? -
- Nessuno sa di essere uno scrittore, Marcus. Glielo dicono gli altri. -"


" - E i personaggi? A chi ti ispiri per i tuoi personaggi? -
- A chiunque. Un amico, la donna delle pulizie, l'impiegato della mia banca. Ma attenzione: non sono le persone in sè a ispirarti, sono le loro azioni. Il modo in cui agiscono mi fa pensare a ciò che potrebbe fare uno dei personaggi del mio romanzo. Se uno scrittore sostiene di non ispirarsi a nessuno, mente; però fa bene a dirlo, perchè così si risparmia un sacco di grane."- 
- Perché? -
- Il privilegio di uno scrittore, Marcus, è quello di poter regolare i conti con i suoi simili tramite il suo lavoro. L'importante è non citarli per nome. Mai usare i nomi reali: significherebbe esporsi a querele e seccature. A che punto siamo dell'elenco? -
- Al 23. -
- Allora, questa è la regola 23, Marcus: scrivi solo fiction. Altrimenti vai incontro a un sacco di grane. -"

Un insolito viaggio...

L'INCREDIBILE VIAGGIO DEL FACHIRO CHE RESTO' CHIUSO IN UN ARMADIO IKEA
Puertolas Romain
Ed. Einaudi
2014
pag.215









"La prima parola che pronunciò l'indiano Ajatashatru Lavash Patel arrivando in Francia fu una parola svedese.
Ikea.
Ecco cosa disse a mezza voce.
Poi chiuse la portiera della vecchia Mercedes rossa e aspettò, con le mani appoggiate sulle ginocchia setose, come un bravo bambino. Il tassista, che non era sicuro di aver capito bene, si girò verso il cliente, facendo scricchiolare le palline di legno del coprisedile. Dietro vide un uomo sulla quarantina, alto, secco e nodoso come un albero, con il viso olivastro e baffi giganteschi. Le sue guance scarne erano tutte cosparse di buchini, postumi di un'acne virulenta. Aveva molti anelli alle orecchie e alle labbra, come se avesse voluto chiudersele dopo l'uso, tipo zip. - Bel sistema! -, pensò Gustave Palourde, a cui sembrava una fantastica soluzione per l'incessante chiacchiericcio di sua moglie."


"Quando i reattori furono a piena potenza e l'aereo decollò, Ajatashatru capì subito: 1) che si trovava su un aereo; 2) che la valigia in cui si era nascosto non era un bagaglio in arrivo, come credeva, ma in partenza.
 Per essere uno che prima non aveva mai viaggiato gli sembrò che dal giorno precedente il destino stesse recuperando alla grande. Si suol dire che viaggiare è educativo per i giovani: al ritmo a cui viaggiavo lui, ben presto sarebbe ridiventato un neonato, ammesso che un armadio e una valigia fossero i mezzi di trasporto più indicati per rimanere giovani. Non ne era sicuro, con tutti i doloretti e i mal di schiena che comportavano."